¿Por qué?

Él llega extasiado y destrozado de la calle, abre la puerta de su cuarto con una mano mientras con la otra se agarra el costado: le duele. Por su cara corre sangre que se empieza a coagular. Patosamente entra en su cuarto y se tumba en la cama.


Ella anda tranquila por la calle, hasta que ve a un grupo de chavales reírse orgullosamente. Los conoce. Sobretodo a uno de ellos. Se para a escuchar lo que dicen y su cara de descompone en una mueca de horror y sorpresa al oír lo que dicen. Como el rayo corre hasta la casa con las lágrimas de rabia cayendo por su rostro. Por fin llega a casa, sube las escaleras corriendo y se dirige a su cuarto. Y allí está él, rendido, muerto, tumbado en la cama con el cuerpo magullado y la cara... oh, Dios mío, la cara. 
Todavía llorando se acerca a la cama, se arrodilla a sus pies y le agarra del brazo; de rabia lo empieza a apretar. Sabe que no está muerto, pero aún así...  


Él se despierta, un llanto le está alarmando. ¿Qué hace ella ahí? Mierda. El brazo le duele mucho. Aúlla de dolor y lo aparta rápidamente.


Ella levanta la cara; todavía sigue rabiosa pero las lágrimas ya no caen. Se abalanza sobre él y empieza a gritar.


Él le recuerda el dolor e indefenso se acorrala contra una esquina del cuarto sujetándose todavía el costado.


Ella se da cuenta, se levanta de la cama y se marcha de la habitación. A los cinco minutos a vuelto con el botiquín y la cara seca.


-Siéntate.-le ordena.
Él obedece.


Silencio mientras ella le cura; no puede hacer mucho por el par de costillas rotas, si es que no tiene alguna más, pero supone que el vendaje servirá de algo. Él mantiene la vista apartada, avergonzado.


-¿Por qué?
-...
-¿Por qué?
-...
-No tenías razones.
-Sí las tenía.
-¿Cuáles?
-...


Resignada cierra el botiquín, ya ha terminado. Y después de oír algunos quejidos de él por los cortes y las magulladuras, ella se va sin dirigirle mirada.


Él sigue sin mirar.