27 de marzo de 2011

Poco a poco.

Cae, cae, y no para de caer.
Poco a poco se va despegando de mi piel, libera mis poros, deja que respiren.
Poco a poco voy abriendo los ojos, y despierto al resto, para que vean mi verdadero aspecto, para verme en el espejo.
Poco a poco la cuerda se va rompiendo, el uso de la máscara ha sido atroz, y ahora la cuerda está corroída por las envidias, por las falsas apariencias, por la competencia, por...
Poco a poco va perdiendo brillo, la purpurina se va cayendo, el color se va perdiendo.
Poco a poco se va convirtiendo en nada, en polvo, en cenizas, en pasado.
Poco a poco corta el aire para hacerse paso hacia el lejano suelo, hacia el lejano vertedero.
Poco a poco la piel va recobrando su color, en los ojos ya no se ve el vacío, y los labios, pálidos, muertos, recuperan su tono rosado.
Cae, cae, y no para de caer.

21 de marzo de 2011

Desaliño.

Que estaba muerto de hambre; eso le pasaba.
Quieto, inmóvil, esperaba la muerte llegar. Sin apenas pestañear. No le tenía miedo, era su naturaleza: nacer, vivir, morir. Lo sabía, y no se iba a mover, no había necesidad.
El cuerpo demacrado dejaba ver la ausencia de materia, los huesos traspasaban la piel y los ojos opacos no hablaban. La pureza de su cuerpo estaba manchada y sus crines destrozadas, enmarañadas. Apartado del resto, esperando.

El animal necesitaba un último adiós, un último pensamiento. Iba a morir, y lo sabía desde el momento en el que se paró. Ahora sólo necesitaba tumbarse, pero ¿de dónde sacaría las fuerzas?

18 de marzo de 2011

Pesadillas

Siempre diciendo incoherencias, a veces es mejor taparse la boca y dejar que se acumulen en la garganta y después tragarlas, para que no escapen nunca más de ahí y no insulten los oídos de los demás.
Incoherencias que perduran en la mente de todos sin cabida a la imaginación. Pesadillas atrapadas, que ahogan la respiración. Un vampiro chupándote la sangre ardiente sin apenas esfuerzo
Vivo en un mundo de pesadillas en el que el sueño es mi mejor arma, e irme a dormir las atrapa en cajas de cartón. 
Soy exterminador de maldades, atrapa pesadillas profesional.
Soy el sicario de mis propios sueños.
Todos los días levanto de mi lecho y miro a mi alrededor observando qué pesadilla me puedo llevar conmigo. 
Pero no os engañéis, no os creáis todo lo que leéis. No siempre derroto pesadillas: a veces, cuando me siento juguetón, empiezo a cazar los recuerdos de sueños, y en ese vacío, introduzco aquellas pesadillas que guardo como recuerdo. Me duele desprenderme de ellas, pues a veces las visito yo mismo para que me hagan compañía, pero, sino, ¿qué otra forma tengo de deleitarme con algo? Aunque a veces es verdad: tengo algún descuido, y no consigo hacer mi trabajo del todo bien. En ocasiones, mezclo ambos, dejo restos de los sueños, o, en el vacío del sueño, no introduzco nada, lo dejo así, vacío. 
Es así, cuando después de una noche de duro trabajo regreso a mi lecho con el saco lleno de gritos incesantes. Uno por uno los voy despellejando y rebanando.
Pero déjenme aclararles una cosa:
El mundo que recorro es mi propia mente, y mi lecho, mi muerte.

13 de marzo de 2011

Otra época.

Alguien me clava las uñas en la cara, me marca el cuello, me obliga a mirarla y veo sus ojos, mal, borrosos, pero los veo: llenos de lujuria, de deseo, de ardor, de... ¿amor? No sé, no consigo distinguir eso, no voy tan bien.
Repetidas veces mi labios son usurpados antes del intento final, donde soy penetrado por otra lengua, un ser ajeno a mi ser. No devuelvo el gesto, pero tampoco lo rechazo, ¿por qué? No lo sé exactamente. Pero no quiero que sea así, no hoy, no ahora, no así.
Por fin pillan la indirecta y ya dejan de penetrarme. Ahora pasan de mí, olímpicamente. Ya no me miran, están concentrados.
Vuelvo a bajar mi máscara, ni siquiera sé porqué me la quité. Está todo tan vacío, es todo tan insustancial. La gente ríe sin control y desprende hipocresía como si de amor se tratase.
Yo no tengo a nadie con quien contar hasta diez pero sé que algún día llegará. Mientras, sucumbo a los deleites de la falsedad e intento parecer lo que en realidad no soy. Ni siquiera sé por qué estoy aquí. La invitación rezaba claramente:

Baile de máscaras a las diez. 
Obligatorio venir con máscara.
A las doce:
Gran beso.

Gran beso... Eso no sonaba muy bien, no al menos para mí, que intento zafarme de todos éstos desesperados que se me acercan con una expresión congelada, y si no fuese por la mirada, diría que sólo se acercan a mí por casualidad, porque al no ver, se chocarían conmigo, pero sé que no es así, sé que a mí se acercan por mi fortuna y mi físico. Idiotas. Al llegar explicaron qué era lo del gran beso: a las doce en punto, todos se descubrirán la máscara y se tendrán que dar un beso con la persona con la que estén. ¿Y si yo no quiero? Sólo un beso me merece la pena, y sé que sus labios no han venido hoy: porque ayer se fueron para siempre.
Se acercan las doce, la gente empieza a ponerse nerviosa. Aquella chica que está hablando está pensando quién será su enmascarado; él estará pensando: ojalá que esté buena. Yo me encuentro aquí hablando con alguien que me resulta familiar pero no consigo adivinar quién es. 
Dos minutos para las doce. 
La anfitriona, colocada en medio de la escalera principal, anuncia eufórica:
-Señores, señoritas: vayan raptando -se escuchan algunas risas- a su enmascarado ideal, por favor, porque tan sólo falta un minuto para las doce. Y para darle más emoción y posibilidad al amor, se apagarán las luces en cuanto suene el reloj.
Un escaso minuto.
Las luces se apagan.
Silencio, sólo se oyen las respiraciones agitadas.
Clon, clon, clon, clon...
Campanadas.
Me dispongo a terminar con esta estupidez simplemente dándole a mi pareja lo estipulado. Lo sé, menos romántico imposible. Pero algo me para. La chica misteriosa me ha frenado con un dedo sobre mis labios.
-No quiero robarte un beso sin que sepas quién soy.
-Tú...
-Yo...
Y como si no hiciese más falta (porque no la hacía) me abalancé sobre ella en una ilusión desesperada por que no desaparezca, la luz se encendió mientras me aseguraba de que el rostro que tocaba no era mentira, porque sabía que iba mal, demasiado alcohol en el cuerpo (aunque ya se me estaba pasando), y tenía que asegurarme. Me quedé sin beso. Ella sonrió, se bajó la máscara y se fue, aprovechando mi incertidumbre. "He visto un fantasma". No paro de repetírmelo en la cabeza una y otra vez. Una y otra vez. A veces como un eco, otras como un grito, y otras simplemente en un tono distanciado como si estuviera fuera de mí.
Intenté correr tras ella. Sé lo que pensáis: iba muy mal. Sí, pero no tan mal como para no ir tras ellas; si no hubiese sido por la muchedumbre que me rodeaba, que, a pesar de dejarla a ella correr, a mí me cerraban el paso despiadadamente.


La una. Las dos. Las tres.


Sólo quedan restos de la fiesta y ni rastro de mi enmascarada. Sucumbo al dramatismo y a la palabrería y en mi cabeza imagino conversaciones sin sentido que me alejan de la realidad y me transportan al romanticismo: a la tragedia, del romanticismo. Sé que no debería estar haciendo esto, pero qué otra solución tengo, sigo con alcohol en el cuerpo y aunque esté desapareciendo, siento que todo me da igual.
Quiero a mi enmascarada. Salgo del chalet donde la fiesta se celebró y
-Aquí estoy.
Sorprendido me giro con la esperanza en un puño. Y ahí está ella. Sí, mi enmascarada. Todavía con su traje de época y con su máscara. Las tres de la madrugada y ella ahí de pie. Ni estando sobrio me lo habría creído. No me importaba la hora, ni el lugar, ni el por qué, sólo me importaba que estuviese ahí.
-¿Por qué? ¿Por qué tanto tiempo?
-Shhh... si nos ven aquí nos podrían pillar. Vamos a mi casa. 
No lo creía.
A los tres minutos ya estábamos en su casa. Sí, vivía al lado de donde se celebró la fiesta. 
-¿Por qué te fuiste tanto tiempo? ¿Por qué me dejaste? 
-Es una larga historia. Mañana te la cuento, ahora...
Y empezó a quitarme el vestido: me quitó la sobrefalda y la falda. Yo empecé a hacer lo propio y le arranqué la chaqueta del cuerpo. Sin mucha oposición me olvidé de todas mis preguntas de toda mi tristeza. Después de quitarnos los guardainfantes nos quedamos en en enaguas y corpiño.
-¿Sabes?, te quedan muy bien los corsés.
-Cállate, vas demasiado lento.  
Y como si ya no tuviese nada en mi interior, le desabroché el corsé de un modo desenfrenado y pasional. 
Por fin desnudas nos dirigimos a su cuarto y nos tiramos sobre la cama.
El resto me lo guardo para mí señores. 




Una noche desenfrenada, dos mujeres apasionadas y una época en la que sentimientos no se pueden corresponder al mismo sexo. Las máscaras ocultan la verdad de lo que en realidad somos. Esa noche, ellas se quitaron las máscaras sin ningún remordimiento una vez que las sábanas las tapaban. Antes, ni se hubieran mirado a los ojos.

1 de marzo de 2011

¿Por qué?

Él llega extasiado y destrozado de la calle, abre la puerta de su cuarto con una mano mientras con la otra se agarra el costado: le duele. Por su cara corre sangre que se empieza a coagular. Patosamente entra en su cuarto y se tumba en la cama.


Ella anda tranquila por la calle, hasta que ve a un grupo de chavales reírse orgullosamente. Los conoce. Sobretodo a uno de ellos. Se para a escuchar lo que dicen y su cara de descompone en una mueca de horror y sorpresa al oír lo que dicen. Como el rayo corre hasta la casa con las lágrimas de rabia cayendo por su rostro. Por fin llega a casa, sube las escaleras corriendo y se dirige a su cuarto. Y allí está él, rendido, muerto, tumbado en la cama con el cuerpo magullado y la cara... oh, Dios mío, la cara. 
Todavía llorando se acerca a la cama, se arrodilla a sus pies y le agarra del brazo; de rabia lo empieza a apretar. Sabe que no está muerto, pero aún así...  


Él se despierta, un llanto le está alarmando. ¿Qué hace ella ahí? Mierda. El brazo le duele mucho. Aúlla de dolor y lo aparta rápidamente.


Ella levanta la cara; todavía sigue rabiosa pero las lágrimas ya no caen. Se abalanza sobre él y empieza a gritar.


Él le recuerda el dolor e indefenso se acorrala contra una esquina del cuarto sujetándose todavía el costado.


Ella se da cuenta, se levanta de la cama y se marcha de la habitación. A los cinco minutos a vuelto con el botiquín y la cara seca.


-Siéntate.-le ordena.
Él obedece.


Silencio mientras ella le cura; no puede hacer mucho por el par de costillas rotas, si es que no tiene alguna más, pero supone que el vendaje servirá de algo. Él mantiene la vista apartada, avergonzado.


-¿Por qué?
-...
-¿Por qué?
-...
-No tenías razones.
-Sí las tenía.
-¿Cuáles?
-...


Resignada cierra el botiquín, ya ha terminado. Y después de oír algunos quejidos de él por los cortes y las magulladuras, ella se va sin dirigirle mirada.


Él sigue sin mirar.