Otro de Moya

Quizas este poema no se gran cosa,

pero no se me da bien escribir prosa,

estos poemas por ahora no tienen sentido,

ya que mi cerebro está ahora retenido,

rimas y versos que irán cuajando,

mientras las teclas voy pulsando,

poco a poco estoy sintiendo,

lo que por mis manos estoy escribiendo...

Sentidos artificiales,

creados por el ser humano,

tan grandes como 4 mares,

sin que nadie te de la mano...

Días grises sin sonrrisa alguna,

en esta inmesa laguna,

Sentimiento de lluvia,

moja, moja, pero no despoja,

cuando mi corazón se movía,

callendo como una hoja...

Que ha creado este sentido,

al haberte conocido...

que para ser sincero,

no me sale el poema entero.

Continuación y fin de "Glup": http://crushcrushcrush1.blogspot.com/2009/04/glup.html

Inculcar ideas

Qué fácil resulta inculcarle a alguien una idea. Qué fácil resulta desbaratar las barreras de la mente y construir otras contigo dentro. Pero que mal sienta que otro lo haga con alguien a quien tú conoces. Dicen que para ser un dictador se necesita: 1º Ser un tapón. 2º Tener mala leche. 3º Creerse superior, tener aires de grandeza. 4º Y saber pronunciar un discurso. Gente así hay mucha en el mundo lo importante es que no lleguen a influenciar, que te roben a un amigo, un familiar, o incluso a tu mascota. Suelen intentar destruir tus cosas más preciadas. Y cuando las atrapan no las dejan, no las sueltan, y por mucho que tú lo intentes no servirá de nada, el daño ya está hecho y no se puede remediar, has perdido, o al menos eso te hace creer, porque dentro de unos meses cuando tú ya des el caso por perdido y su premio vaya perdiendo el lujoso resplandor de la victoria quedará en el olvido. El influenciado cae en la oscuridad del olvido y el influenciador ya se está buscando otro trofeo al que engañar y atrapar. Tú no puedes hacer nada, la relación no será como antes, el influenciado se acostumbró: se acostumbró a cambiar de dirección y de sentido, a amoldarse a todo, a no tener a nadie fijo. Mientras, el inculcador engorda de atención y se enchida de arrogancia. La serpiente que oculta cada persona se escurre entre los recobecos de la mente para destruir los entresijos más ocultos de tu ser y los destruye como a una gota que cae al suelo.

By Moya

Rutinas que no sirven para nada, pensando en ella en cada madrugada, llorar por esa que traiciona los sentimientos, dejando al corazón, de nuevo sin alientos, Solitario de silencio me hago llamar y parece que lo unico que hago es fracasar por lo que ya he aprendido... a no ser querido... Angustias de invierno azulado, desesperación por estar a tu lado, Seducir a la fantasía, para que todo pase en un solo día, Noches de invierno frío, ahogado en este río, un río muy deseado.... para un tonto enamorado...

I don't wait

No espero. No me conformo. No respondo. No pregunto. NO. Quiero ser distinta a los demás en todos los sentidos y sentirme bien por ello. Quiero conocer a todo el mundo, que todo el mundo me conozca a mí pero que pase desapercibida a los ojos corruptos y malechores. Quiero gritar por la calle y que nadie me mire con cara de: ¡Será gilipollas! No, no quiero eso. Quiero y tengo ganas de ponerme a cantar como una posesa, ¿por qué? porque me da la gana. Quiero que la moral y la ética no se interpongan en mi vida y que me dejen tranquila a mi libre albedrío, quiero que te calles y que pueda decirte todoo lo que me de la gana, o mejor, quiero que, aunque no te conozca, me pueda acercar a ti y darte un abrazo, porque por muy desconocido que seas seguro que te conozco. No espero. No me conformo. No respondo. No pregunto. No me da la gana. No quiero que me digan lo que tengo que hacer, escribo pero no puedo sacar lo que llevo dentro porque no me es suficiente para hacerlo. Soy sincera y no me callo las cosas, las disfrazo, sí, y ¿a ti que narices te importa? Si lo hago será por algo, ¿no? Me enfado si no me dicen cosas que van conmigo, vale, ¿y quién no? No espero. No me conformo. No respondo. No pregunto. Idiota, estúpido, cállate. Soltar todo sin que me precupen los sentimientos, las emociones. Escribo lo primero que me viene, porque quiero desahogarme, impulso repentino que aparede por debajo de la manta a mi derecha que araña la cortina que me estaba tapando la vista. Da igual, después la colocaré otra vez. No espero. No me conformo. No respondo. No pregunto. A la mierda. Me vestiré como me dé la gana en la situación que me de la gana, pero sin tener en cuenta a nadie. Hoy, rara por llevar chandal sin ser día de llevarlo. A LA MIERDA. Si no te gusta no mires, y si te gusta enhorabuena. Me da igual qué penséis del texto, no es para comentarios, si los dejáis vale, pero ya está puesto, es un impulso, no quiero preguntas... ... Y ESTE SÁBADO ME PONGO FALDA SI QUIERO. I don't wait for the jail of my life.

Conversación con mi subconsciente

Creo que me obsesionan los ojos, si por mí fuese me tiraría toda una vida dibujándolos pero sólo uno, por alguna razón no consigo dibujar los dos, no puedo, yo intento dibujar su pareja, hacer que no se sienta solo y después crear una cara, darle una identidad, una persona... algo que le haga coger ese brillo especial que tenemos las personas... pero no puedo, cuando pongo el lápiz a la misma altura y pretendo hacer a su gemelo algo dentro de mi mente dice que no y hace que mi mano se mueva y se ponga a hacerle ojeras, una mitad oscura y triste, en la que se oculta un brillo en los ojos que lo hace vivo, es irónico que no pueda, al igual que lo es que aunque haga un millón de ojos en una misma hoja, no habrá ninguno de ellos que formen una pareja, no sé. Te preguntarás: -¿A qué viene esto, Vicky, me tengo que preocupar? Y yo te responderé: -No, no hace falta, es sólo que me fijé en el dibujo del fotolog. Recuerdo que mi intención al dibujarlo era totalmente distinta. -Pero ¿no te gusta cómo te quedó? -Sí, sí me gustó, pero no tenía ni pensado poner lo que puse (why we are so different?). Yo tenía pensado hacer un espejo, es decir, como cuando te echas una foto al lado de un espejo para que se vea la mitad de tu cara reflejada, y al final salió eso. -Pero tienen brillo, y eso erar lo que querías. -Por supuesto. Supongo que mi subconsciente pretende decirme algo. -Tu subconsciente soy yo, y yo no pretendo decirte nada. -Calla, tú sólo estás para contradecirme y para liarme más de lo que estoy en todas las situaciones. Yo me refiero a ese subconsciente que no te habla, que hace que hagas cosas de las que sólo años después, o quizás nunca, te das cuenta de la relación que tuvo en su momento, a eso me refiero yo... ¿Tú no sabrás qué es lo que quiere decirme, no? -¿Yo? Yo sólo sé lo que tú sabes y lo que muy necesariamente imprescindible se vuelve lo que tiene que decirme mi subconsciente. -¿Me estás diciendo que tu subconsciente es mi subconsciente más profundo? -Sí. -No sé si estoy loca. Quizás no debería de subir esto. No es que sea raro que la gente piense, lo raro es que yo piense que no soy yo. Volviendo a lo de los ojos, creo, creo que refleja cómo estoy por dentro, en realidad, creo que refleja cómo estamos todos por dentro, "emocionalmente" hablando. Me doy cuenta de que por muy felices que estemos siempre tendremos una parte reluciente que compartiremos con esa parte nuestra que está mal. -Pero los ojos tienen brillo, tus ojos tienen brillo. -Lo sé, pero no siempre. -Los que dibujas sí. -Pero no tiene sentido, porque, vale, sí, tienen brillo, pero ¿por qué puedo dibujar mejor una cara cadavérica, con ojeras, y "llorando" que una cara bonita, sin lágrimas y sin ninguna "formación oscura"? ¿Cómo explicas eso? Yo creo que todo el mundo tenemos una parte muerta dentro de nosotras que sólo sacamos a la luz una vez y que una vez que muere ya no existe más, se convierte en nuestro subconsciente, en mi caso, en el tuyo. -Suponiendo eso: ¿no seríamos todos una persona distinta, no seríamos todos unos falsos? -Podría ser, pero no creo que funcione de esa manera. Todos tenemos una parte que esconder, que posiblemente sea esa, pero una persona falsa es porque se avergüenza de sí misma y cambia sus personalidades para que nadie lo pueda descubrir. -¿Y no puede ser porque quiere caer bien a todo el mundo? -Eso es imposible, a nadie le gusta una persona falsa, con lo cual, en cuanto alguien se de cuenta de eso ya no lo caerá bien a todo el mundo, y entonces ¿qué hará? ¿le mostrará otra supuesta verdadera personalidad para ver si se lo traga? No. Una persona es falsa porque no puede resistir no saber qué piensa todo el mundo sobre ella, con lo cual la cambia cada dos por tres. Nunca lo he entendido. -¿El qué, que la gente sea falsa? -Sí, vale, yo lo reconozco, me comporto de distinta manera con ciertas personas, y me adapto a ellas, pero no cambio mis gustos, ni mis manías, ni siquiera cambio mis defectos o intento arreglarlos sólo con la persona que yo quiero. Si cambio algo es para todos, no para una sola persona. -Vicky. -Dime. -¿Por qué escribes todo esto? - No lo sé, tenía ganas de escribir, no sabía de qué y ha salido esto, quería leer, pero como siempre la música me bloquea totalmente la mente si tengo ganas de escucharla. -¿Piensas seguir escribiendo? -No, quiero leer, intentaré concentrarme. -¿Ya te has desahogado? -Tampoco, de hecho sigo pensando que es una obsesión bastante rara, demasiado raro, imagínate que me tiro todo un día dibujando ojos, creo que si alguien lo ve podría mandarme al psiquiátrico. -Exagerada. -Ya, pero bueno. -¿Pretendes no volver a dibujar ningún ojo? -Ni en sueños, es mi obsesión, no pienso renegar de ella por muy rara que sea, la quiero, la deseo, si me la quitasen no sería nada, las obsesiones de alguien son las que la hacen humana, aparte de otras cosas. -¿Otras cosas?

Fuego

Fuego rojo que embelesa mi mirada pero aparta mi cuerpo, calor amenazador que abrasa mi mirada y que se convierte en su gemela. Llamas que bailan flameantes alrededor de la madera y que pisotean a su creador, insultantes, se elevan ante las cenizas del tiempo y arremeten contra la pared dejando que de vez en cuando escape alguna chispa alocada que se deja llevar por la infinitud de la altura y por las miradas clavadas en ellas.

Corte de pelo

Mechones de pelo que levitan por el aire hasta posarse levemente sobre la negrura sustanciosa en la que resbalan hacia el vacío en un abrir y cerrar de ojos. Ruidos que suenan alrededor de mi cabeza.Preguntas. Respuestas. Más mechones precipitados al blanco vacío. Unas miradas que te escrutan analíticamente, otras que te miran incrédulamente, y tú que sólo consigues aguantarte la risa de la que no entiendes nada, no sabes por qué está ahí, pero está... y te sientes mejor...

Un pequeño brote de imaginación e_e

-Tranquilízate… -¡No! ¡Desde que llegaste no haces más que cargarla y tan sólo quieres hacerme quedar mal y hacer que mis amigos se alejen de mí! -¡Mira niña mal criada, yo no he venido aquí a meterme en tu vida, al contrario que tú! -¡Serás! ¡Yo seré malcriada, pero eso es porque he tenido a alguien que me quiera, no como tú, asquerosa huérfana! Demasiado. Levanté el puño para partirle esa boca de niña pija, pero algo me empujó hacia tras. -Basta, Ray. -¡Quítate de ahí, Cathan! -No.-y me volvió a empujar hacia tras- No hace falta que hagas eso. -No la empujes, Cathan. ¿Quién te crees que eres para decirle si puede o no hacer eso? Interrumpió Edu poniéndose entre Cathan y yo y metiéndole un empujón. -No eres quién para decirle que no haga eso. -Edu, no te metas. -O si no ¿qué? Me pegarás. -No, peor, haré que te expulsen, y no creo que a tus padres les guste. La cara de Edu enrojeció y le metió un gancho a Cathan. -¡Edu! Cathan no era menos y se lo devolvió, en un segundo ambos se enzarzaron en una fuerte pelea donde Lucía no se atrevía a separarlos y ni siquiera Mark estaba aquí para poder hacerlo, así que me metí por medio recibiendo algún que otro golpe y los separé como pude. Ambos se miraban con furia separados por la distancia de mis brazos y respiraban agitadamente, y mientras que Cathan tenía el labio un poco partido y mañana asomaría por su mejilla un moratón, Edu tenía el labio ensangrentado y completamente roto y de su ceja emanaba la roja sangre que tapaba lo que posiblemente mañana serían un ojo y una mejilla completamente negras.